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Voilà plus d’un an que je ne peins plus.

 

Je n’ai jamais eu ce qu’on appelle l’angoisse de la page blanche, ou de la toile blanche. J’ai peint durant deux décennies à flots constants. Mon imagination ne forçait jamais, une toile enchainait la précédente, qui n’était jamais la même.

 

C’était comme une faim jamais assouvie.

Il arrivait que je m’étonnais moi-même de cette facilité. Je pensais qu’un ange guidait ma main. La fatigue se faisait souvent sentir, mais je faisais mine de l’ignorer tant cette faim exigeait de moi.

A moins que ce ne fut l’exigence de l’ange.

 

Et puis, un matin, cet ange m’a quitté. Je ne sais pour quelle mystérieuse raison.

 

Ce matin, comme chaque matin, je regrette la présence de l’ange. J’étais bien dans ma peinture, avec mes personnages. J’étais bien dans mes histoires, dans mes toiles, bien dans ma peau, dans mon esprit. J’étais aux anges avec mon ange.

Me voici sur terre, avec la terre que je cultive, avec les fleurs à qui je parle de ce temps où j’étais peintre. Vide je suis, rempli de terre.

 

Comme chaque matin depuis plus d’une année, l’ange n’a pas entendu mon appel. Je regarde les toiles peintes adossées au mur et les rouleaux de toile vierge.

 

Les galeries d’art me proposent des expos que je refuse. Je n’ai pas l’âme d’un artiste, mais celle d’un jardinier qui cultive la terre et qui parle aux fleurs.

 

J’attends que l’ange revienne et guide ma main, encore.

 

Demain, peut-être.

 

DELAMONICA

 

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